Le journal politiquement incorrect

On se réveille pour échapper au cauchemar. On tombe dans le sommeil pour fuir le réel. Où aller ?

Dans la série « Pensées mystiques incorrectes de Titine ».

Il disait être détaché de tout et attaché à rien… Quel programme, quel saint homme !

Il y en a qui convoquent le Père, le Fils, le Saint-Esprit pour s’en faire des complices.

Il y en a pour qui l’Ascension et l‘Assomption c’est du solide, du vrai, ils y étaient presque et pourtant ils ne croient pas à la lévitation. Paradoxal, non ?

Comment peut-on atteindre le bonheur en méprisant tout ce qui est bon ?

C’est quand même curieux : 265 papes depuis St Pierre et malgré l’aide du Saint-Esprit, pas un seul n’a laissé une idée, une réflexion, le souvenir d’une pensée qui éclaire, illumine,  foudroie. Des fonctionnaires, des gestionnaires, des politiques, des diplomates, des hommes de guerre, des latinistes, des hellénistes, des héritiers, quelques braves égarés, vite effarés et effacés, des esthètes, des bâtisseurs. Pas un Confucius, pas un Siddhârta, pas un Laozi comme si l’Église ne recrutait pas chez les inspirés, les voyants, les génies. L’avant-dernier a bien dit : « n’ayez pas peur » Un peu court pour faire oublier deux mille ans d’effroi. 

Devinette

Il était grand, beau, fort, intelligent, riche, charismatique. Plus tard, il rêva d’être petit, laid, faible, idiot, pauvre, insignifiant. Pourquoi ?

Président, après avoir essayé de nettoyer les écuries d’Augias, il regretta de n’être pas petit, laid, etc. et en train de curer un fossé.

Devenu le premier de tous, revêtu d’une cuirasse d’or et d’argent, une petite démangeaison le saisit dans le dos, à droite de l’omoplate. Elle grandit, tenace, insupportable, impitoyable, insoutenable et pas moyen de glisser l’ongle de l’index, une fois pour la titiller, la gratter, la calmer, l’endormir,. Ah, s’il pouvait se débarrasser de cette sacrée cuirasse et, s’il le fallait, être petit, laid, etc.

Cerné, acclamé, embrassé, enterré vivant sous les bravos, les vivats, les compliments, les fleurs, les baisers, les remerciements, les applaudissements, il s’époumonait, s’essoufflait, étouffait, s’enfuyait. Pourchassé, il rêvait d’être petit, laid, etc.

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 Je suis devenu moins con le jour où j’ai compris que l’horizon marchait au même pas que moi.

 Il doit bien y avoir une raison pour que mes pieds touchent la terre et que ma tête soit si loin du ciel.  

 Entre oui et non la distance est infinie ; entre petit et grand, beau et laid, vrai et faux, con et intelligent, elle est relative.

 Un jour, après avoir beaucoup marché, beaucoup parlé, beaucoup lu, beaucoup écouté, beaucoup senti, beaucoup bu, beaucoup mangé, je me suis assis, j’ai fermé la bouche, les yeux, bouché les oreilles, le nez enfin certain que la mort ne sera pas une surprise.

Depuis le temps que les mots ont été inventés, je me demande si toutes les paroles n’ont pas été dites, toutes les phrases n’ont pas été écrites.